BORRO ESTA HISTORIA
En estos momentos borro nuestra historia, luces del día de un verano sin canciones
en la cocina una olla, dos papas y la vida sumergida en zanahorias trituradas.
A veces la traición se pasea desde afuera con esa sonrisa burlona
solapada en una vereda y en una mala receta escrita en el segundo reglón.
La hierba mojada de la mañana me trae ese olor, entra a la casa y purifica todos los malos ratos que pudiera existir pegados en las paredes, colgados de las lámparas, de las colchas y de las huellas hacia el jardín.
Entonces borro esta historia de sueños de campo, de ajos y bigas; de trenes y pasaportes guardados desde hace tiempo entre la ropa de una vieja maleta que miraba de vez en cuando abriendo el dulce portal que nos llevaba hacia ese lugar que queríamos ir.
Los crokis de una granja, las garzas en los prados, las moscas en
la cebolla y los caminos de yuyos… Borro esta historia.
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